Вы ее знаете как автора ряда публикаций в молодежке и в «ВК». А недавно мы открыли эту девушку с совершенно новой стороны. В социальной сети «ВКонтакте» появилась страница By Burlak (vk.com/byburlak)…

Стихи Жанны Бурлак искренни и порой горьки… Оторваться просто невозможно. И не случайно сегодня, в преддверии Дня российской печати, мы хотим познакомить с ними и вас, наши дорогие читатели.

Когда-нибудь я правда повзрослею.

Сниму чулки и слезу с каблуков.

Заброшу свои детские затеи

И ворох недописанных стихов.

Прилежно распишусь под Мендельсона,

В родильном доме честно отлежу

И рада буду розовым флаконам,

Цветам и кружевному неглижу.

И фартук вместо золота примерю,

Посуду бить не буду — не с руки.

Я, знаете, сама в это не верю.

Вот так взрослеть — издохнешь от тоски.

Я старше стану. Но не в этом свете.

Стихами повзрослею до седин.

Счастливый брак? Воспитанные дети?

Поэт лишь со стихами семьянин…

***

Пара туфель.

Ключи. Холодильник ворчит,

Да и лампочка нервно мигает.

Дальше делаю шаг

И снимаю пиджак...

Скряга кран вон опять протекает.

Разбросаю белье

На персидский ковер

(Да шучу, ну какой он персидский?)

И засуну под душ

Свою черную тушь,

Ну а с горя наемся сосисок.

Мыть не буду сейчас,

Может, в следующий раз,

Может, утром? Посуда дождется.

Я улягусь в кровать,

Попытаюсь читать,

Но в крови недостаточно солнца.

Я засну поперек

На кровати из строк —

Не услышу, как ключ щелкнет пальцем.

Не услышу шагов —

Этот зритель без слов

Не нарушит осеннего вальса.

А наутро проснусь,

Вдоль себя растянусь

И увижу мужские ботинки:

Рядом туфли стоят

И счастливо молчат:

Каждой туфле — своя половинка.

Снова кран не течет,

И мужское плечо

Показалось из кухни с подносом.

Весь лохматый, смешной,

Весь заросший, весь мой:

«Хватит дуться, пора уж быть взрослой».

Осень путает цвет,

Ей сравнения нет:

Листья кружат в податливом марше.

Научились прощать

И теплей обнимать —

Мы на осень становимся старше...

***

Я не вечная, милый. Не вечная.

Не железная, как пруты.

Вся измотана. Изувечена.

И виной моим ранам — ты.

Я не глупая, милый. Не глупая.

Не смотри на меня свысока.

Вот такое влюбленное пугало.

Вот такая сквозная тоска.

Я не жалуюсь, милый. Не жалуюсь.

Просто скрежет какой-то в груди.

Твои руки — вот все, что осталось мне.

Твои руки — вот что впереди…

***

Боже мой, ну какие бабочки?!

Кто придумал весь этот бред?

Ведь любовь — пополам на лавочке

Разделять свой последний хлеб:

Корку черствую есть как пряники,

Воду пить как хмельной нектар.

Мы с тобой — непростые странники,

Для нас мир беспробудно стар:

Седовласый, хромой и сгорбленный,

Он клюкой ковыряет грудь.

Но свободу неволей вскормленных

Не сразить. Не сгубить. Не спугнуть.

Мир подавится нашей гордостью,

Ставших парой к плечу плечом.

Ведь любовь — это вальс над пропастью.

Так что бабочки ни при чем…

***

Скромно ждет назначенную встречу

До колен обрезанное платье.

Снова оголяет свои плечи

Девочка-Открытые-Объятья.

Локоны терзает свежий ветер,

И на бедра опустились брюки.

Самая печальная на свете

Девочка-Доверчивые-Руки.

Люто жалят страшные морозы

Прямо в джинс, в коротенькие юбки.

Дерзко улыбается сквозь слезы

Девочка-Оскаленные-Зубки.

На груди отчаянно сверкает

Вырез новой выглаженной блузки.

Снова вечера проводит в баре

Девочка-Растерзанные-Чувства.
Раздел : Культура, Дата публикации : 2013-01-11 , Автор статьи :