В рифму
Мы на осень становимся старше...Вы ее знаете как автора ряда публикаций в молодежке и в «ВК». А недавно мы открыли эту девушку с совершенно новой стороны. В социальной сети «ВКонтакте» появилась страница By Burlak (vk.com/byburlak)… Стихи Жанны Бурлак искренни и порой горьки… Оторваться просто невозможно. И не случайно сегодня, в преддверии Дня российской печати, мы хотим познакомить с ними и вас, наши дорогие читатели. Когда-нибудь я правда повзрослею. Сниму чулки и слезу с каблуков. Заброшу свои детские затеи И ворох недописанных стихов. Прилежно распишусь под Мендельсона, В родильном доме честно отлежу И рада буду розовым флаконам, Цветам и кружевному неглижу. И фартук вместо золота примерю, Посуду бить не буду — не с руки. Я, знаете, сама в это не верю. Вот так взрослеть — издохнешь от тоски. Я старше стану. Но не в этом свете. Стихами повзрослею до седин. Счастливый брак? Воспитанные дети? Поэт лишь со стихами семьянин… *** Пара туфель. Ключи. Холодильник ворчит, Да и лампочка нервно мигает. Дальше делаю шаг И снимаю пиджак... Скряга кран вон опять протекает. Разбросаю белье На персидский ковер (Да шучу, ну какой он персидский?) И засуну под душ Свою черную тушь, Ну а с горя наемся сосисок. Мыть не буду сейчас, Может, в следующий раз, Может, утром? Посуда дождется. Я улягусь в кровать, Попытаюсь читать, Но в крови недостаточно солнца. Я засну поперек На кровати из строк — Не услышу, как ключ щелкнет пальцем. Не услышу шагов — Этот зритель без слов Не нарушит осеннего вальса. А наутро проснусь, Вдоль себя растянусь И увижу мужские ботинки: Рядом туфли стоят И счастливо молчат: Каждой туфле — своя половинка. Снова кран не течет, И мужское плечо Показалось из кухни с подносом. Весь лохматый, смешной, Весь заросший, весь мой: «Хватит дуться, пора уж быть взрослой». Осень путает цвет, Ей сравнения нет: Листья кружат в податливом марше. Научились прощать И теплей обнимать — Мы на осень становимся старше... *** Я не вечная, милый. Не вечная. Не железная, как пруты. Вся измотана. Изувечена. И виной моим ранам — ты. Я не глупая, милый. Не глупая. Не смотри на меня свысока. Вот такое влюбленное пугало. Вот такая сквозная тоска. Я не жалуюсь, милый. Не жалуюсь. Просто скрежет какой-то в груди. Твои руки — вот все, что осталось мне. Твои руки — вот что впереди… *** Боже мой, ну какие бабочки?! Кто придумал весь этот бред? Ведь любовь — пополам на лавочке Разделять свой последний хлеб: Корку черствую есть как пряники, Воду пить как хмельной нектар. Мы с тобой — непростые странники, Для нас мир беспробудно стар: Седовласый, хромой и сгорбленный, Он клюкой ковыряет грудь. Но свободу неволей вскормленных Не сразить. Не сгубить. Не спугнуть. Мир подавится нашей гордостью, Ставших парой к плечу плечом. Ведь любовь — это вальс над пропастью. Так что бабочки ни при чем… *** Скромно ждет назначенную встречу До колен обрезанное платье. Снова оголяет свои плечи Девочка-Открытые-Объятья. Локоны терзает свежий ветер, И на бедра опустились брюки. Самая печальная на свете Девочка-Доверчивые-Руки. Люто жалят страшные морозы Прямо в джинс, в коротенькие юбки. Дерзко улыбается сквозь слезы Девочка-Оскаленные-Зубки. На груди отчаянно сверкает Вырез новой выглаженной блузки. Снова вечера проводит в баре Девочка-Растерзанные-Чувства. Раздел : Культура, Дата публикации : 2013-01-11 , Автор статьи :
|